- Окно в Петербург. Следы Похмелья повсюду. Крошки Подчеркивают еды Отсутствие. Даже кошки Не могут любить в таких Условиях. Суть пустыня В обоих глазах, но их Не это волнует. Стынет Пролитый на скатерть чай, И утро глядит, как браво Часы продвигают часть Себя, то есть стрелки, вправо.
1993 г. С - Петербург.
- С неба падает снег. А что Еще может упасть оттуда В январе, кроме снега. Чуда Нет в обилии пены в шторм. Счет до ста не ведет ко сну. Впрочем, как и стихи: "Вечор, ты, Помнишь вьюга ..." Послать бы к черту Все, но главное, тишину, От которой в ушах трещит. "Ожидание - это нудно" - Как сказал кто-то, вспомнить трудно Кто. Но, кажется, гробовщик.
1993 г.
-
"Прощание славянки" Суббота. Парк. Суть скудного реестра Достойных развлечений - ноль. Останки Команды похоронного оркестра Играют марш "Прощание славянки". У входа бюст. Он был поэт. Но проза Ему теперь гораздо ближе. Это Доказывают птицы. В банке роза, Оставленная кем-то, кто поэта Читал не только в средней школе. Кроны Лысеющих кустов в неровном свете Теряются. Две полные матроны Болтают у пустых колясок. Дети Их топчутся вблизи, но в мыслях, точно, Уж дальше мам. Быть может, на Венере, А, может быть, на Марсе. Но заочно Марс слишком скучен им. По крайне мере, Скучнее шоколадного - их взоры Все чаще обращаются к киоску, Манящему рекламой. У забора Три пьяных мужика ломают доску, Мешающую выходу наружу. Старуха ищет клад в помойном баке. На кошку, изменяющую мужу С его кузеном, косятся собаки. Их сдерживают только их порода И поводки в руках хозяев из, не Такой, уж, чистой, кожи. Время года - Всегда. Москва. Суббота. Праздник жизни. А что до смерти - все умрем. Скорее Всего, никак не раньше розы в банке, У входа в парк, где старые евреи Терзают марш "Прощание славянки".
1994 г. Москва. Суббота.
-
Сонет на тему снов Она не летает во сне, Так часто, как, может, иные Летают. Но силы земные С небесными сходятся в ней, И сосуществуют хмельные, Как сны. Ее ночь мудреней, Чем день, в длинном перечне дней. Во веки, и присно, и ныне. Там, в черном квадрате окна, Где звезд, как мурашек на коже, Она обитает. И, Боже, Храни ее в области сна. Во сне не летает она, Так часто, как, кто-то. И, все же...
1992 г. Москва.
-
Картина Неживая правда акварели... Вдоль дороги пар - и в этой бане Мокрые, расплывчатые ели, Словно разомлевшие, в тумане. Облаками вспенившись над полем, Через край, до горизонта, нивы. Маковки опальных колоколен Вспоминают старые мотивы. Родились, очнулись, постарели... И застыли в бледном полумраке. Неживая правда акварели В рамке глаз раздавленной собаки.
1985 г.
-
Свидание Свидание назначено, И мучит ожидание. Но день приходит праздничный - Свидание! Свидание! Забыты все сомнения, Тревоги и метания. Счастливые мгновения Свидания! Свидания... Минуты быстротечные, И время к расставанию. Эх! Продолжаться вечно бы Свиданию. Свиданию! И выплеснуться хочется! Но слышен голос каменный: "Свидание окончено! По камерам." По камерам...
1985 г.
-
23-ему февраля посвящается Туманным утром, когда садилась Луна, взирая на мокрый клевер, Навстречу плыли два крокодила. Один - зеленый, другой - на север. Один из них был инстинкту верен. Другой - был верен страны приказу. И, разминувшись, уплыли звери. Один - на север. Другой - на базу.
1985 г.
-
Кокаиновый поезд Повесть нашей любви - завершенная повесть. Можно перечитать, переправить нельзя. Нас туда унесет кокаиновый поезд, По зеркальной поверхности нервов скользя. Как когда-то уже пережитые весны Согревали теплом, даже в зимней глуши, Так сегодня слегка онемевшие десны Снимут холод с давно онемевшей души. Засверкают огни, и неверному Богу - Богу нашей любви воздадим по грехам. Тени белых дорожек сольются в дорогу, Уводящую вниз, но ведущую в Храм. В край, откуда пока никуда нам не деться. В край, откуда пока никуда не уйти... Поезд мчит по равнине со скоростью сердца, Измеряемой в граммах на время в пути.
1996 г. Москва. Один из ночных клубов.
- Вы, шампанского мне налейте И не думайте обо мне. В этот вечер я в туалете - Доверяю стихи стене. У бачка на четыре литра, Примостившись на унитаз, Чистый глянец стандартных плиток Порчу вязью стандартных фраз. Я в душе был всегда эклектик, Мне доступна любая ширь, Что ж стихам моим этих клеток Рамки - шире моей души? Постпродукты духовной пищи, Что стихи - лишь словесный стул. Но становится кафель чище, Уступая им чистоту. Не судья я, не инквизитор - Им не буду чинить суда. Пусть какой-нибудь композитор Как-нибудь забредет сюда, Каждый слог обретет по ноте, И, в своем кружевном раю, Вы шампанского мне нальете, Вы - нальете, а я - спою...
1995г.
[Написать письмо]
|
