Почему ж ты, Испания,
                в небо смотрела,
когда Гарсиа Лорку
                увели для расстрела?
Андалузия знала
                и Валенсия знала,-
Что ж земля
                под ногами убийц не стонала?!
Что ж вы руки скрестили
                и губы вы сжали,
когда песню родную
                на смерть провожали?!
Увели не к стене его,
                не на площадь,-
увели, обманув,
                к апельсиновой роще.
Шел он гордо,
                срывая в пути апельсины
и бросая с размаху
                в пруды и трясины;
те плоды
        под луною
                в воде золотели
и на дно не спускались,
                и тонуть не хотели.
Будто с неба срывал
                и кидал он планеты,-
так всегда перед смертью
                поступают поэты.
Но пруды высыхали,
                и плоды увядали,
и следы от походки его
                пропадали.
А жандармы сидели,
                лимонад попивая
и слова его песен
                про себя напевая.