Ты прав: мы старимся. Зима недалека,
   Нам кто-то праздновать мешает,
И кудри темные незримая рука
   И серебрит и обрывает.

В пути приутомясь, покорней мы других
   В лицо нам веющим невзгодам;
И не под силу нам безумцев молодых
   Задорным править хороводом.

Так что ж! ужели нам, покуда мы живем,
   Вздыхать, оборотясь к закату,
Как некогда, томясь любви живым огнем,
   Любви певали мы утрату?

Нет, мы не отжили! Мы властны день любой
   Чертою белою отметить,
И музы сирые еще на зов ночной
   Нам поторопятся ответить.

К чему пытать судьбу? Быть может, коротка
   В руках у парки нитка наша!
Eme разымчива, душиста и сладка
   Нам Гебы пенистая чаша.

Зажжет, как прежде, нам во глубине сердец
   Ее огонь благие чувства,-
Так пей же из нее, любимый наш певец:
   В ней есть искусство для искусства.

Афанасий Фет. Воздушный город.
Стихотворения 1840-1892 гг.
Из поэтического наследия.
Москва, "Центр-100", 1996.