Город мой вечерний, 
город мой, Москва,
весь ты — как кочевье 
с Крымского моста,

Убегает в водах
вдаль твое лицо.
Крутится без отдыха 
в парке колесо.

Крутится полсвета 
по тебе толпой. 
Крутится планета 
прямо под тобой.

И по грудь забрызган
звездным серебром 
мост летящий Крымский —
мой ракетодром.

Вот стою, перила
грустно теребя.
Я уже привыкла 
покидать тебя.

Все ношусь по свету я
и не устаю.
Лишь порой посетую
на судьбу свою.

Прокаленной дочерна
на ином огне, 
как замужней дочери, 
ты ответишь мне: 

«Много или мало
счастья и любви, 
сама выбирала,
а теперь - живи...»

Уезжаю снова. 
Снова у виска 
будет биться слово
странное «Москва».

И рассветом бодрым 
где-нибудь в тайге 
снова станет больно 
от любви к тебе.

Снова все к разлуке,
снова неспроста — 
сцепленные руки 
Крымского моста.

Римма Казакова. Страна Любовь.
Москва, "Молодая Гвардия", 1980.