Художник
Писал свою дочь,
Но она,
Как лунная ночь,
Уплыла с полотна.

Хотел написать он
Своих сыновей,
Но вышли сады,
А в садах -
Соловей.

И дружно ему закричали друзья:
- Нам всем непонятна манера твоя!

И так как они не признали его,
Решил написать он
Себя самого.

И вышла картина на свет изо тьмы...
И все закричали ему:
- Это мы!

Леонид Мартынов. Первородство.
Книга стихов.
Москва: Молодая гвардия, 1965.