А. Киреевой

Я, как блиндаж партизанский,
                 травою пророс.
Но, оглянувшись,
             очень отчетливо вижу:
падают мальчики,
            запнувшись за мину,
                        как за порог,
наткнувшись на очередь,
          будто на ленточку финиша.
Падают мальчики,
          руки раскинув просторно,
на чернозем,
        от безделья и крови
                        жирный.
Падают мальчики,
            на мягких ладонях которых —
такие прекрасные,
такие длинные
            линии
               жизни.