- Андрей Корольчук
дорога мимо меня...
- то что было -
- то что болело -
- то что осталось -
- то что было -
"мат"
...и приговор пустой
ляжет белым листом
Хочешь я буду недругом... нЕбратом... никем
Мальчиком без тормозов без имени
Хочешь мне будет хотеться кричать тебе громко
на ухо
не своим голосом
Прости... ну прости меня
или другое...
что-то бессильное
Что-нибудь внутривенное
обыкновеннонежное
Шепотом до одурения
голосом
по буквам и между ними
выстрелом
Это надо же!
в последней из известных мне зим
перепутать линии с жизнями
песчинки с минутами
Дотошно ты мне
пиши
До тошноты меня
придумывай
"ты"
имя моё на всех языках - ты
ухожу на три буквы: люблюлюблюлюблю...
"я полагаю - это от Бога" - ... -
я полагаю - она - от Бога (дьявола)
но это уже не важно
невыносимо/ долго
не го
вы дол
но мо
си -//-
мо но
дол вы
го не
Господи! мать твою...
ты уже отпустила мне столько
что я боюсь не успею на всё отгрешить
это так нежестоко! - моя попытка не жить
нежить тебя - вот только
можно я дотронусь твоей больной смерти?
тихо/ нежно и - вылечу...
вылечу вместе
с тобой к точке соприкосновения
на бесконечности
из открытых форточек ртов
умоляя о человечности расстояние
между...
...время пошло
(с ударением по желанию)
"руки голоса"
5 месяцев лёта до лета,
1/3 и мы уже гении,
но не рассказывай об этом
никому - нет времени
распыляться. Мы платим
слишком большими ценами.
Мне кажется, это неправильно:
браться за речь, оставляя целыми
руки; цепляться уже не зубами -
горлом друг за друга, занимаясь болью,
но не делать былью все остальное...
подпись:
руки голоса
(ниоткуда с любовью)
"точка соприкосновения"
мой мальчик, уснувший в клубочек, под самое горло вкомканный,
ты видишь как меня к тебе тянет... янет, как меня к тебе клинит... инит,
ты видишь... наломал столько нежности, громкий мой.
проще немым нам.
стихи я читаю по выплаканному тобой
до смерти
целую... целую твоё отражение в шею,
по височкам трогаю...
трогаю... с ума схожу... весь такой с настоящинкой.
выскочка, солнышко, Господи, родненький, ты знаешь -
у меня ведь тоже талантик. страшно
не оттого, что сколько-то там...
страшно так просто: не выдержать/ выдрожать/ выдохнуть.
татуирую тротуары, шажочками
цитирую, двигаюсь легкостью.
как можно быть так бездарно красивым... думаю...
думаю вверх и вниз, по улице из угла в угол,
по городу, от уголка к уголку тебя. двигаясь...
по нервикам
перебираю искаженные губы, ниточки,
америки. слишком пошлые улыбочки.
то ли читаешь стихи, то ли молишься...
каешься/ красишься/ маешься.
инакописью от тебя врассыпную буквенно.
в глазах испуганных искрами докрикиваюсь/ докорчиваюсь/ до-
каиваюсь. мне кажется. я не смогу так долго.
"/"
Не хочешь дышать воздухом - больно,
а во взгляде два слога - поздно... так
поездно, так безнадежно поездно
на этой чертовой черточке перрона.
Я так хочу спрятаться ладонями
от своего голоса.
Так бесполезно больно долго помню.
Глаза разлетятся птицами в воздух и
будут дышать им, и смеяться над всеми,
даже над нами. Не стесняясь. Заорать хочется
громко и отчетливо. Или заплакать
тихо и отточено.
Наверное, даже откапленно.
- то что болело -
"√"
трио: я... молчу под аккомпанемент тишины... одна и та же капля...
повторяется по много-много раз - искажает пространство
я ставлю на теле царапинку - получается галка:
не забыть, не сойти с ума, не остаться...
ни сойти, ни остаться...
"не прощаясь"
Ничего не меняется, просто начинаешь чаще курить и мёрзнуть...
Чаще срываться с места на место, тосковать по отсутствию дома.
Раньше это казалось нормальным - теперь уже поздно...
В наших общих чертах: писать никуда, никому, ни о чём, но с любовью;
плюс: надрывно говорить о будущем, вспоминая всё, что может случиться, закрывать глаза, пытаться плакать.
Слёз чаще нет, а если есть, то не такие, какие хотелось бы - некрасивые.
Пишешь имена на теле - выдаёшь их за цифры, знаки...
Ничего не меняется...
Если бы только это кому-нибудь было нужно - мы бы могли поклясться.
За последнюю тысячу с лишним (совершенно лишним) жизней
повторяя: "не забыть... не сойти с ума... не остаться...
ни сойти/ ни остаться..."
А стоит?... чтобы когда-то родиться в Питере и однажды рехнуться в Париже...
"телесного цвета"
привычка говорить надрывно сводит скулы...
тебя с губ вытираю... теряю память...
не могуне. могу. немо... мне... - глупо, гулко. трубка
забилась (забылась в руках) гудками.
разговоры раздетых в миноре... в этюде
о том, что когда-нибудь будем квиты... наверно...
все когда-нибудь/ где-нибудь/ с кем-нибудь вскользь будем
лезть на стену. язвительно: отдых (т. е. перерыв в нервах).
переворот в сознании, позвоночник выгнут,
провод поводом перехватить дыхание и смотреть, как
кончаются гласные звуки... пускай их вынут
и положат рядом, чтобы впредь говорилось редко.
чтобы вплоть до потери памяти обо всем кроме...
чтоб вся плоть осколками головной боли...
стенограммами всех наших снов, нотной записью всех разговоров...
знаешь... холодно
"этюд (для плейера)"
влюбляюсь... в старые джинсы...
в новое небо тошное... в то что
двадцать второй раз вернулись птицы
вывернувшись...
в дождь...
учусь снова дышать... искренне...
маленькими глоточками воздуха...
радуги испокон иссини
черные... просто
это немыслимо...
пошатываясь... влюбляюсь бродить
по городу... неосторожно
на глазах прохожих стихами бредить
влюбляясь... влюбляюсь в то что
и это пройдёт...
"радуги"
Говорят, в этом городе самые красивые радуги...
Горло готово к вдоху. Я воздуха
на грани, делаю выбор:
затаить дыхание либо
разрывать тобой лёгкие.
Моя ранняя осень танцует буги, играет
мелодию, между двух полушарий
искажает имя, губы
сжимает, чтобы случайно не выронить,
смычком по вискам выводит мне.
Я весь уже в оттепель...
Дышится, курится. Стрижечка ёжиком
в ладошку колется - нравится.
Тебя изучая с упорством матерной,
не надышавшись, воздух сплёвываю.
Ты - больно вжатая в веко, в щёку -
не до безумия, но уже в сумасшествие.
Страшных снов о нас насмотревшись,
радуги обесцвечиваются в этом городе.
Еле слова вышёптываю... гортаню...
Целуй меня в солнечное...
в дыхание терпкое...
до рака лёгкого...
до крика...
чтоб искалечено вниз падалось...
Говорят, в этом городе самые красивые радуги...
Слишком долго смотрел на тебя - глаза выгорели.
Век не касаться бы...
"бессмысленное"
и капаю слова... взъерошенные. почти мертвые...
прочти мне с губ. что-нибудь свое. запинаясь на мелочи.
я вчера полюбил рыжее вокруг голубого - до этого нравилось черное
в черном... я не думал что выживу. ты простишь меня? не молчи...
простота "извини" иззвеневшего меня изнутри... до
косноязычия. до: ни строчки - строчки роскошь... ни
заголовка - одни молитвы. и так глухо так. больно. так холодномедленно
я со всеми на "ты"... я с тобою на "i"...
и. для тех кто не понял... в этом море ни капли - мой
талант стал обрастать пощечинами... звонко становиться истиной...
словом на языке. через тысячу лет через тысячу сил чело-
вечьих... в этих маленьких вечностях слишком много большого
больного смысла...
- то что осталось -
"в пол-оборота назад"
прости - тошно...
имя твое нежное-нежное тоже
забуду: как гладить его руками...
как голос твой странный слушать...
трепетно... медленно...
трепетномедленно отрекаюсь
открещиваюсь: словом тебя делаю:
"женщина" "оттаявшее мое раскаяние"...
только лишь слушать... как ты молчишь
дышать на ландыш вздрагивая
от запаха на твой похожего...
не говори больше - будь лишь
дыханием
моим... мни меня богом... боже
до чертовой матери перероди меня выродка
потерявшихся деток выводок выстрадан в поколение...
что же ты... гений мой... никак от себя не запрячешь...
у меня не выкрадешь... не выкрасишь такое простое в сложное -
оказывается невозможно?
гений мой... почему ты только молчишь и плачешь?...
прости - тошно...
© Андрей Корольчук, 2002-2003.
© Сетевая Словесность, 2002-2003.
21.03.2003 Сегодня в РЖ Письмо к другу Сад расходящихся тропок Цех Рейганомика для всех Господин Зло Террористическая доктрина Дуэ Геополитическая революция Мир вертится вовсе не вокруг "оси зла" Б.Акунин и Благая Весть "Время от времени я затеваю игру на чужом поле" Маркиз де Сад нашего времени Шведская полка # 105 Коза в "Современнике" "Перевод - многообразное свидание с непредсказуемыми роскошествами" Четыре заметки о "Приключениях Эраста Фандорина" Бориса Акунина Книга - лучший подарок Бессмертная деревня страны Ок От просвещения для творчества к образованию для карьеры Прибытие и отъезд Вестфальская история
Словесность Рецензии Критика Обзоры Гуманитарные ресурсы Золотой фонд РЖ
Яркевич по пятницам Интервью Конкурсы Библиотека Мошкова О нас Карта Отзывы
