Сергей Криницын. Стихи

 

* * *

Как голова от плеч, ночью твоя походка
Неотделима от задубевшей улицы.
Слезы, пытаясь течь, доходят до подбородка.
Каждый второй кашляет и сутулится,
Пропуская тебя вперед, обходя сторонкой,
Не поднимая глаз на твое кривляние,
Вслух называя тебя вороной, считая воронкой.
Слабое северное сияние
Не дает тебе ни тепла, ни света.
Звезды дрожат и дергаются на нитках.
Ты давно прошла и упала где-то,
И в сугробе лежишь калачиком, как улитка.

1995

 

* * *

В грозовом и розовом воздухе ночном
Автор-авиатор пишет по слогам
Белую короткую поэму ни о чем:
Две строки закрученных; в финале - птичий гам.

Прозою печальною, розою колючею
Встречена в столице эта повесть или весть -
Говоря талантливей, кончилось горючее,
И перо горячее писало то, что есть.

1996

 

* * *

Усталость как причина перемен.
Вчера мне снилась голая Кармен,
Сегодня - ты, но в деревянных шортах.
И вот, меланхолически паря,
Я падаю, как лист календаря,
Среди стихотворений полумертвых

И думаю: оживших от руки
Писателя, и умерших с тоски
Читателя, их ждет земля сырая.
Вокруг с утра до вечера зима,
А в ней стоят деревья и дома,
Друг другу остяки перетирая.

А загляни под снег или под лед,
Увидишь то же - тающий полет
Воображенья, смятую закладку
Чужих волос на голой простыне -
И что-то о любви к большой стране
Вдруг забормочешь, уходя вприсядку.

1997

 

* * *

...Личинка личности забилась в уголок,
И луч разлуки осветил немую сцену:
Два человека с головами наголо
Себе, как морду, набивали цену.

И вдруг цена разбухла до того,
Что он спиной вдавился в углубленье,
И голова кудрявая его,
Как мотылек, упала на колени...

1996

Утренний сон Гумберта

Вот ночь прошла, а ты еще жива,
И тихо повторяешь дважды два -
Смешливая девчонка-пятиклашка...
И не коснулся я - ни тонких рук,
Ни теплых губ, сулящих столько мук,
Ни маленьких, вздымающихся тяжко

При слове "школа" - выпуклых чуть-чуть -
Округлостей ( пока еще не грудь,
А робкое намеренье природы )...
И счастлив я всего лишь оттого,
Что ты коснулась тихо моего
Лица и, посмотрев, сказала: "Что ты?"

1996

 

* * *

Во времени, как в зыбком море,
плывешь туда, потом сюда.
И дни, как некая еда,
как междометья в разговоре.
И все пульсирует вокруг,
вальсирует и исчезает.
В проеме меж межбровных дуг,
в ручьях и руслах, чем-то занят,
незримо копошится Бог.
И вдруг, на крылышке стрекозьем,
замрет пустой переполох -
и снова осень.

1997

 

Об авторе

Книга отзывов

11.10.2003 Сегодня в РЖ Недомагистры и перебакалавры   Живой журнал словами писателей   А не рано ли ставить точку?   В Тулу со своим самоваром, или "Волшебное слово" Виталия Левенталя   Все о поэзии 154   Как Фрейд стал кормилицей   Летящий пульс маэстро   "Вечный плот" в России   Нестрашный суд, или Скандальные ошибки филологов. Точка в дискуссии   Проблема реальности   Шведская лавка 127   Удар русских богов   Пир победителей   Похитители тел   Строгие юноши   20 лет GNU   Устроителям книжной ярмарки во Франкфурте   Вчера открылась Франкфуртская книжная ярмарка   Игра по правилам Турнье   РЖ под двумя судами

Словесность Рецензии Критика Обзоры Гуманитарные ресурсы Золотой фонд РЖ Яркевич по пятницам Интервью Конкурсы Библиотека Мошкова О нас Карта Отзывы